El tiempo en su laberinto

Dormía en paz el tiempo. Escondido cual caracol de la luz. Refugiado en el rincón más alejado de su laberinto estaba. El pasado, el presente y el futuro condensados en una misma espiral, sin desplegarse. Culebra enroscada sobre sí misma. Sin imperativos, sin contingencia obligada a maquinaria solar alguna. Y allí, como el Minotauro entretenido en la Creta de su oscuridad ilimitada, el tiempo convertido en evo infinito, se sentía feliz como un niño absorto en un sueño fresco e interminable: alimentarse de la leche materna de una joven siempre virgen, la eternidad en calma. El pasado era presente. Y el presente era futuro. Ni pérdidas ni ganancia, ni esperanzas frustradas e inútiles. Nada de nostalgias, ni apegos vanos. Ni ritos, ni religiones. Sin añoranzas divinas. Sin ruedas aceleradas de días atareados. Siempre feriado. Y en cuanto al porvenir, como no existía, el tiempo nunca se desencantaba.

Pero el tiempo se despertó de su feliz letargo. Todo empezó a ir mal. Su conciencia recobró el sinsentido:

El pasado, colador en sus manos agujereadas, le mordió en el cuello, la zona más angosta entre el corazón y su cerebro. El pasado lo era, porque no estaba presente: y querer regresar de nuevo a él, era una quimera. Amaneció pues la nostalgia (regreso y dolor), la confusión y la locura.

La materialidad cercana del presente enturbió su mirada. El tiempo acalorado empezó a tambalearse como un borracho. Con la llave de sus pasos miopes no atinaba a meter llave alguna en la puerta de su casa. Su ser en ascuas, chorreaba la gota gorda. Desposeído de sí mismo quedó derrumbado fuera de su laberinto. Ahora desenrollado y libre, más prisionero era que antes.

Y en cuanto al futuro, por inexistente y no tener nombre, la herida de su vacío fue tan fuerte que lo llagó más que si lo pariera. Y lo que en su no-tiempo había sido virtud teologal suprema, motor y justificación, anticipación  y placentera esperanza, todo quedó en impotencia, disfunción eréctil en pos de una pasión inalcanzable.

Y estando en este mar vertiginoso de pensamientos contrariados le vino al tiempo algo de alivio y consuelo, al recordar aquella famosa frase de los pitagóricos: El hombre es mortal en sus logros e inmortal en sus deseos.