El otro día me preguntaron en Molina Fibra por mis escritores preferidos. Los nervios de la entrevista televisada, así como mis pocas tablas en tales menesteres, impidieron precisar mi respuesta. Lo hago aquí y ahora, sin micro, más sosegado y a capela:
Me encanta el pesimismo psicológico de Dostoievski. Me deleita la impaciente intimidad de Stefan Zweig. Envidio la pintura de los cuentos de Chejov; de una simple anécdota es capaz de crear una historia sorprendente. Siempre me vengo arriba con los místicos y filoménicos amores de Juan de Yepes.
Hay otros escritores además, con los que, (aunque de otra manera), también levito por su realismo sucio y descarado, por ejemplo: Bukoski y Baudelaire. Alivian mis acedías, oxigenan el tufo encabronado de mis malos humores Machado, Lorca y Juan Ramón Jiménez. Cortázar me relaja con su Maga, con sus gatos, con el jazz de sus letras delirantes. Kafka me introduce en la cuarta dimensión de la literatura. Me apasiona nuestro Miguel Hernández con el rayo de su verso militante. Quevedo y Valle Inclán, con sus despechos, ironías y desplantes. Allan Poe, Maupassant me llevan a desasirme con sus intrigas liberadoras.
Azorín late conciso en los campos y voluntades espectrales de mi atávica infancia.
Y, sobre todo, el que me superrechifla es Cervantes. Al Quijote le debo enamorarme, tanto de su pastora Marta, la inamorable, como de Dulcinea, su inolvidable, con ellas dos quisiera desposarme.
Y en la Odisea de Homero, ¿cómo no? deseo ser ese hombre que no soy y que, cual su Ulises a la deriva, viajo buscando mi añorada Ítaca, mi Azulada perdida.
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