La luna por el suelo,
se arrastra, cierva herida,
en noche desteñida
buscando su consuelo.
Cipreses como credos,
suplican de rodillas
a un dios de apostasías,
tullido y chapucero.
Al bueno del sendero
se le acabó la huída.
Tampoco al jardinero
le quedan más semillas.
Amor, querida mía,
echáronte del cielo.
No encuentra su guarida
la luna por el suelo.
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