El violinista de papel

Hoy, sentado junto al fuego en esta mañana de resacas y de fríos, recibo correo de felicitación navideña de un amigo, que dejé allá por los callejones de un pueblo en el que las flores brotaban entre los adoquines y el asfalto.

El amigo (sigue siéndolo), un día me regaló un violinista de papel hecho por él mismo, que aún guardo, y que a veces atempera con su melodía callada mi nostalgia ojerosa. La amistad es como un porrón de vino, que por mucho que lo friegues siempre queda dentro ese retestín y aroma de viejo mosto.

Entre otras cosas este antiguo camarada me dice ahora en su email que añora la noche buena de otrora junto a sus padres, el aguinaldo, los villancicos, los reyes, la tradición. Mi amigo además insiste que todo este saber y sentir es parte esencial de su conciencia. Yo respeto su opinión traspasada por el puñal de la pérdida y el sentimiento, y tan cargada de inspiración bíblica; pero sin llegar a tanto. Y le contesto. Respuesta que dejo a los pies del violinista de papel de periódico:

Totalmente de acuerdo, amigo, con tu semblanza y anamnesis tanto ética como artística, tradicional y catolicista. Pero sin perder por supuesto otras epifanías, no tan mediáticas como las del Corte Inglés o las de san Mateo en su cap. II, y que constantemente hoy nos urgen y se nos presentan; y ni puñetero caso hacemos de ellas. Un abrazo.

Ojalá el violinista de papel que endulza con su música callada esta llama viva, cual otro recién nacido frente a este belén de la vida en el que valoramos más el eco del pasado y lo perdido, que el presente, sepa interpretar en armoniosa sinfonía dialéctica tanto el parecer piadoso y nostálgico de mi amigo como el mio realista y secularizado.