Sofistas somos todos

Aquel que es capaz de demostrar un conocimiento, y al momento desdecirse y afirmar el contrario, es de una veleidad intelectual que repugna por su ambigüedad y mercantil tibieza. Desde siempre me cayeron mal los retóricos, esos hombres pagados de si mismo, cuando no del partido, que se dedican a persuadir al público, más por su discurso florido, que por la coherencia interna de sus argumentos. Revisten su palabra de firuletes y trucos, e inundan de escepticismo mentes ingenuas, y elevan a irrefutable axioma la inhibición, el asco, la indiferencia, y lo que es peor, el descompromiso político.

Cuando la consecución de la verdad responde a una estrategia, más que a una elaboración de la mente y el corazón, la verdad es un montaje que, como un mecano, con las mismas piezas, lo mismo construye una montaña que un llano. La verdad entonces es una ironía, una quimera, un artificio de nuestra connatural ignorancia, una engañosa estructura articulada.

Y es que la sabiduría, al menos su camino, comporta desprendimiento, es un continuo retractarse. Nadie puede avanzar si no renuncia, si no deja atrás parte del sendero que tanto trabajo le costó andar. El hombre sabio, sabedor de su ignorancia, no construye verdades inamovibles, y como Sócrates se somete continuamente a un rosario de preguntas sin límite.

Y es que uno no es sofista por gusto, tampoco por sistema, que casi todos lo somos por naturaleza. Desde que nacemos nos acompaña la diversidad de los dedos de la mano. Ninguno de ellos es igual, así los engendros que de nuestra cabeza proliferan, también son distintos y contradictorios. El dedo índice nada tiene que ver con el pulgar. La idea que hoy tenemos de la verdad puede ser mañana mentira, como esos bellos peces del fondo del mar, que luego en las superficie se tornan feos y grises, como los dedos de la mano, desparejos, pero todos ellos ajustados y representativos de la propia mano.