La cala y el mar

Era encogida la cala. Dolida la caracola. Una tarde tranquila. Y el mar ondulado con suaves labios de agua. Al compás de la brisa olas rizadas le susurran a la playa despechada:

"¡No sé como os lo montáis, timoratas bahías. Parecéis electroimanes que metéis en vuestra cama de tierra a la mismísima tour Eiffel. Y no lo digo por mi, que así como me veis, parezco una planicie de acero, y no llego ni a peso pluma!"

Con la timidez forzada, propia de una cortés solipista, como si el sufrimiento de su sinceridad la consolara, la cala responde ahora:

"Desestimada de mi no quiero darte a comer la arena de mi arañada cantera, por no agriar ni contagiarte con mi grávida impostura. El falso efecto que exporto es dar a entender que hay tanto aquí, cuando no hay nada en mi ensenada. Ya me ocurrió en otras eras. Me despelotaba a la primera. Y apenas mostraba cuerpo y alma al primer viento avizor, defraudadas las marejadas y crestas me dejaban. Por eso ahora prefiero ser vergonzosa y cerrada puerta, que escupida como grava."