No sé si existe o no el puerto donde ayer arribó tu cuerpo de trombosis muda. Tampoco sé si desde la tumba donde todo acaba podrás desplegar tus alas. Pero a pesar de tantas dudas, de abismos y pesimismos, de montañas y esperanzas, realismo y visceralidad sentidos, la abeja de tus poemas aún respira y canta:
A lo mejor eres tú mismo
A lo mejor eres tú mismo el tren que pita y se mete bajo
tierra rumbo al infierno o la estrella de chatarra que te
lleva frente a otro muro lleno de espejos y de gestos,
endiablados gestos sin dueño y tú tras ellos, solo, feliz
propietario de una boca escarlata que muge.
Pega el oído a la tierra que insiste en levantarse y respirar.
Acaríciala como si fuera carne, piel humana capaz de
conmoverte, capaz de rechazarte.
Acepta la espera que no siempre hay lugar en el caos.
Acepta la puerta cerrada, el muro cada vez más alto, el
saltito, la imagen que te saca la lengua.
No te trepes sobre los hombros de los fantasmas que es
ridículo caerse de trasero with music in your soul.
Blanca Varela (1926-2009)
"Nunca un poeta está contento con lo que escribe, y si lo está mejor le hacemos una cruz encima." Palabras de Blanca Varela
ResponderEliminarHe venido a un paseo literario por las letras del compañero y amigo ¡qué alegría he sentido al encontrar este homenaje! Los poetas no mueren. La Literatura da fe de ello. Como afirma en un verso Baena: "en plena soledad una paloma/cruza el silencio en sombras de la tarde". Un abrazo y cinco hermosas, grandes y refulgentes estrellas de maravillas