El otro día Isidoro Galán, secretario de CCOO de nuestra región en los tiempos de la transición, fue enterrado en medio de un coro reducido ...

Yo era la sombra del picotero asesinado.   (Pálido fuego. Canto Primero. Nabokov) Quise escribir lo que acababan de llorar mis ojos. Querí...

Ut pictura poiesis (la poesía es como la pintura). Estas palabras de Horacio generalmente se utilizan para dar a entender que el arte adopta...

Su corazón dejó de latir. Llevaba más de sesenta años militando en la vida. Falleció pocos días antes de que llegara la primavera. Su muerte...

                                 - ¿A qué has venido? - ¡Me hacía tanta ilusión volver a ser el hijo tuyo que nunca fui! - ¿Y qué almazara e...

  Según me cuentan vecinos que presenciaron los hechos que relato, a la sombra de las torres de un Castillo en ruinas, hoy convertido en Mir...

Quisiera respetar la voluntad de los padres de Mateo, hacer el duelo de su hijo como ellos, en la intimidad, lejos del morbo y los mentidero...

  Y de nuevo a la faena de un día nuevo por pintar. Ayer enterramos a Joaquín Chipola. Y lo traigo aquí para que el poder de su recuerdo des...

Aquella mañana fría de otoño cuando Juan Monreal me dijo que te habías muerto, trajinaba yo en medio de la huerta. El carretón cargado hasta...

  Alguien dijo que filosofía era aprender a morir. Yo diría lo contrario. El buen filósofo es el que sabe que la vida bien merece la pena. ¡...

Hacía tan sólo un día que me había muerto, el tiempo justo concedido a mi alma para poder ubicarse en su inframundo preferido. El cielo esta...

Los nihilistas dicen que la muerte es el final; los funcionalistas, que el comienzo, pero en realidad no es más que un simple inquilino que ...

  El mejor homenaje a la muerte de nuestra amiga Justi, sería no olvidar las palabras que ella misma allá, a finales del 2009, cuando el Ayu...

Hará una hora escasa que ha muerto. Andaba ya varios meses con el cáncer de pulmón. Lo sobrellevaba de buenas maneras. Cada vez que nos veía...

Te vas Alfonsina con tu soledad ¿Qué poemas nuevos fuiste a buscar? Una voz antigua de viento y de sal Te requiebra el alma y la está lle...

Me entero que ha muerto Ginés Pagán, el cura de la Garapacha. Y me viene al recuerdo aquella ventana abierta en medio de un patio oscuro, al...

  La tarde se balancea triste y nostálgica. Está desolada porque ha perdido una mirada destacada que la velaba y protegía. Cuando con su muj...

Lo que escribe no le satisface. Arruga malhumorada el folio y lo arroja con gesto desaprensivo a la papelera. Ayer en cambio, escribir la re...

Alguien me dice que la Lorente está ingresada en una residencia. Ha perdido la memoria por completo. No me explico cómo una persona puede ...

Otoño. Tercera semana de noviembre. Los árboles se desnudan, dejan de respirar. Las nubes cabalgan a lomos de vientos devastadores y grises....