Siente la Placenta añoranza de aquella canción primigenia de unas calandrias escondidas en el embrión de su paraíso perdido, y se sumerge en el amarillo absoluto de una tarde sudorosa y quieta, placentera y pesada. Y el infinito amniótico de su inconsciente plomizo se aposa como la madre del vino en el fondo oscuro de su orza de barro, un mar lejano de sirenas y caracolas hundidas. Nada más nacer dejó de oír el canto de aquellas aves de inmortal acento. Por volver a escuchar la Placenta aquella antigua melodía olvidada, estaría dispuesta a quedarse sorda para toda la vida.
Y se sienta a leer esperanzada en el banco vespertino de sus días sanguinolentos de agua y calentura. ¡Si pudiera encontrar por fin en las palabras la música molecular y eterna de aquel feliz instante prenatal y extraviado! Y se acuerda de Kafka:
“¿Qué es un libro? Es un hacha que mata el mar helado en nosotros?”
Siente la Placenta añoranza de aquella canción primigenia de unas calandrias escondidas en el embrión de su paraíso perdido, y se sumerge en el amarillo absoluto de una tarde sudorosa y quieta, placentera y pesada. Y el infinito amniótico de su inconsciente plomizo se aposa como la madre del vino en el fondo oscuro de su orza de barro, un mar lejano de sirenas y caracolas hundidas. Nada más nacer dejó de oír el canto de aquellas aves de inmortal acento. Por volver a escuchar la Placenta aquella antigua melodía olvidada, estaría dispuesta a quedarse sorda para toda la vida.
Y se sienta a leer esperanzada en el banco vespertino de sus días sanguinolentos de agua y calentura. ¡Si pudiera encontrar por fin en las palabras la música molecular y eterna de aquel feliz instante prenatal y extraviado! Y se acuerda de Kafka:
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