En las letras de 'rosa' está la rosa y todo el Nilo en la palabra 'Nilo' Luis Borges. El Golem Me acuerdo de mis tiempos d...

  Buscaba tu nombre por cada día de mis tiempos idos, por todos los rincones de mi geografía transitada y conocida. Sin tu nombre ¿cómo podr...

  Son las 6 de la mañana de un 3 de diciembre del 2020. Estreno pluma. La compré ayer en la Librería de Cantero. Siempre me gustaron las est...

El otro día cuando dije quiero ser soberano / para que en mi mano el tiempo / no escriba ni mi destino / ni mi nacimiento arcano, pude tamb...

Soy periodista de una cadena italiana de televisión privada, L'Avvenire Volantino . La semana pasada entrevisté a un hombre de let...

Guarda todas las cartas recibidas de su novio en un fajo como billetes de banco. Después de cincuenta años las vuelve a leer ...

Agradezco yo a Morfeo que me acompañe como a un bendito diablo en el descenso al país abisal de mi eterna criogenización. Pero esta...

El sustantivo “mesa“ no es una mesa-, pero el mero hecho de escribir “mesa“ me transporta a su esencia, a la idea de mesa. Y así cu...

A pesar de haber estado contigo tanto tiempo, me olvidé de tu nombre. En ese momento, antes de coger el sueño, no recordé cómo te ll...

En esta desmadejada mañana de otoño, los reflejos de un sol desganado juegan a las cabriolas entre los morados de la parra de la empal...

Cada mañana me dispongo a escribirte confiado en que mis cartas algún día me devolverán tu paradero. Te he dicho ya muchas veces que m...

La pluma es la lengua del alma (Cervantes). No sé si existe el alma. Lo que si sé es que la siento cuando escribo. Oigo el aleteo ...

No sé hablar, sino por escrito. La cago nada más abrir la boca. Para des-reprimirse, en lugar de hablar, mejor callar. Mudo es...

En medio de un remanso de rosales y naranjos, amanece El hotelito , la pequeña estancia donde los nietos, cuando vienen, aquí se que...

Aquel escritor inseguro, y un tanto perfeccionista, pues de la perfección andaba falto, dijo para sí: O una de dos, o me renuevo en ...

Un poema no debe significar sino ser (Archibald MacLeish) El escritor se queja. La pluma con la que piensa escupe lágrimas ...

Una palabra desprovista de pensamiento es una cosa muerta, y un pensamiento que se pone en palabras no es más que una sombra.  (Lev...

Huyendo de los ardores de su carne desmadrada, de su mala leche y orgullo, se retiró el escritor al desierto, por ver si en la s...

Entró en la casa como la calma después de la tormenta. Josefina trabajaba en el aeropuerto. A ella le hubiera gustado pasar la esco...

Hablaba y hablaba para no volverse loco. A ella la enloquecía tanta verbalidad sobrada. El hablar de Fonema era interminable, era...