El pintor no tiene firma. Ni tonalidad, ni paleta. Tiene hasta la risa frágil. Flojo es de pincel. Ni siquiera se echó una querida. Su rep...

Cansado de ver la casa abandonada, en ruinas el jardín de mi infancia, decido deshacerme del piso de mis padres. En la notaría debo estar a ...

  La una y media de la madrugada. Su hijo no ha vuelto. Estará de francachela allá tumbado por los jardines del malecón dando las últimas bo...

Venuseaba yo al amanecer por los alrededores del Puente Viejo de Florencia. Y en esto que me encontré con una mujer dulce, elegante y, por s...

Sucedió una tarde estúpida. El pétalo de una margarita dice al joven Simón que Palmira, la hija del tonelero de la ciudad, no me quiere . Y ...

Hasta el sol, que hace brillar de vida a quienes esperáis, pasa de mí. He llegado incluso a dudar de mi existencia. Dicen que un tremendo go...

Comentar un cuadro de Juan es hablar de todos ellos. En cada obra suya se incluyen como en el Aleph de Borges todos los puntos habido...

Las manzanas de Cézanne con ser muy bonitas y caras, no son de verdad ni tampoco comestibles. Medias mentiras no son medias verdades. ...

Cuando sus ojos se encuentran con alguien, se posan inmóviles como anclas en la mirada del otro. Varias veces he tenido que decir a...

Sólo tu muerte me revelará el verdadero rostro de tu cara. Y aún así no te veré, sino a través del triste sonreír del musgo verde en...

Andaba yo por el arrabal de Solferino y en esto que me encontré con una palabra inmaterial. Sé yo de la inmaterialidad irreal de...

Recuerdo cuando era pobre. París , como decía Hemingway, era una fiesta . Con mi pobreza me sentía enormemente rico. Hoy miro a mi alr...

Eran sus ojos la cetra que de la tinaja sacaba el agua. El panorama colmaba su sed de cal y encanto. Los senos del cauce eran s...

Estaba Leonardo Da Vinci en silencio, desocupado, con los ojos cerrados, las manos sobre la barriga, a la altura del ombligo, sede ...

A  la muchacha no es sangre lo que le ponen. La bolsa, que cuelga, parece, por su color, aceite de almendra, jarabe de limón, o de jen...

Ocho de la mañana. Gran Playa de Santa Pola. Veo a Benedetti impresionado por la frente ancha y la boca grande de su compañera de tra...

Esta mañana he ido a la lonja. Y sobre un escurridizo mostrador de madera  he visto  pescados  relucientes, emotivos, deslizantes, d...

No es la imaginación la que te conduce a pintarme desnuda y desdoblada, es tu rebeldía a no poder yo darte lo que en mi  buscas, la que...

Tuve un amigo pintor (y aún lo tengo). Hace ahora ocho años que murió. Y aún hoy lo veo entre clavellinas y romeros, abrazado a su afá...

Me sorprendí anclado en el vacío. Mi forma, reducida a la inexpresiva ambigüedad de un lienzo monocolor y oscuro. Sobre fondo negro e...