Tiara y cetro

Y fue entonces cuando vi a Dios. Estaba allí de rodillas en la puerta de la catedral de la Almudena. Tenía una mano extendida y su cabeza gacha. Y el ribete de sus uñas, sucias. Miraba el rodapié veteado de palo santo de la cancela sin verlo, con ojos humillados y desiertos. Tal vez le diera vergüenza mirarme a la cara. Que nadie de la noche a la mañana se acostumbra a ser un don nadie, y más si antes fue todo un señor de los cielos y la tierra.

Confieso que soy un presumido paternalista. La humanización del óbolo farisáico. Y antes de socorrer a quien sea, entablo algunas palabras con el menesteroso en cuestión. Y le dije a este Dios fracasado e impotente, al que sólo le bastaba arrastrar el vientre de su alma y ponerse a limpiar con su nívea barriga las manchas de cera pisoteadas que embadurnaban las losas negras del atrio:

"¿Cómo es, mi Dios, que ayer estabas encaramado allá arriba, en el trono del altar mayor, con tu cetro y tu tiara cual divino emperador, y ahora te encuentro aquí postrado como un mendigo pidiendo limosna?"

Los dioses, si es que hablan, no lo hacen en nuestro idioma. Y este pordiosero divino a simple vista tampoco me dijo nada. Sólo tras mi insistencia pude comprender lo que con su silencio me dio a entender. Y esto fue lo que me dijo:

“Mi divinidad ha tocado techo. Reboté y vine a caer en el sumidero. Ya no soy Dios; o al menos ese Dios en quien tú creías.”